Gedichte von Anna Lippmann
Pusteblume
Deine Wünsche schicke ich auf Reise,
ob diese Ankunft und Gehör finden werden,
unterliegt alleinig meiner Weise.
Daher übe dich nicht im Erwarten,
möchtest du nicht am Ende verzagen,
noch dabei gänzlich entarten.

Thanatophobie
Natur erscheint dem Don Quijote so kapriziös, so nonchalant,
konterkariert seinen Ritt zum Olymp mit ingeniöser Hand.
Seinen Widerstand leistet er in trauriger Gestalt der Evasion,
ruft deprimiert nach der ihn erlösenden Evokation.
Doch antonym zu seinem Begriff erscheint nur Hekate,
die Göttin der Weggabelungen, Schwellen und Übergänge,
die Wächterin der Tore zwischen den Welten,
und dieser widerstreben sämtliche philiströse Einfältigkeits-Sonate.
Man prozessiert sie wegen ihrer Obskurität,
im Gerichtsentscheid spricht man sie schuldig für die im Kläger ausgelöste Animosität.
Man wirft ihr außerdem vor ihre abstinente Kondolenz,
denn ihr delinquentes Verhalten gebietet der Opulenz sich zu bescheiden,
und dabei versteht sie sich in unheimlicher Intransigenz.
Wie bekannt beraubt die Lakonik der Agonie dem Menschen seiner Eukolie,
stellt sich da doch die unerlässliche Frage nach dem fehlerhaften Wesen der Ätiologie,
Antagonie gegenüber Präskription wird zur notwendigen Häresie.
Der Geist des Androzentrismus schleppt sich gleich einem hinkenden Zombie durch die defätistische Gasse und zieht dabei Grimasse.
Statt sich zu üben in Stoizismus,
schlägt er um sich mit der Keule des Dysphemismus, spürt er doch,
dass seine Revolte sich gegen ihn selbst richtet,
welch göttlicher Zynismus.

La Que Sabé
Burschikos, pietätlos, maliziös,
kompromittieren ihre Gebaren des Philisters Geist entsprungene Weltnarren.
An deren brachialem Wesen soll sie genesen, denn alles was sich verhält diametral muss werden neu gerichtet,
amorphes wird vernichtet. Sakrosankt ist dem leer gezüchteten Neophyt sein schizoides Glück, lebensentfremdete Devotionalie rührt seine traurige Gestalt kaum mehr zu süßlicher Nostalgie. Für solche Synästhesie ist nur empfänglich Sie.
Sie,
die homerisch belacht den Clown, Sie,
die bleibt stoisch gleich einem Fels in der Brandung, Sie,
die martialisch knirscht mit den Zähnen, Sie,
die venerisch regiert die Primae Materia, Sie,
deren Inhibition man hat vorgezogen zu Lasten ihrer Initiation, Sie,
die man sich hat selbst vergessen in faulender Diskretion.

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